Andrzej iniziò a dire che la cucina doveva “finalmente essere riportata normale”. Mirosław ordinava dove fosse appesa l’immagine della Vergine Maria, quando ventilare la stanza del padre e quali oggetti dovevano essere lasciati “per rispetto”.

Gli stessi uomini che non potevano stare accanto al padre per 2 ore improvvisamente sapevano come vivere in quella casa.

Sono rimasto in silenzio.

Alla messa mensile per l’anima di Stanislao.

Quel giorno sono tornato a casa dalla chiesa presto. Sono andato nella stanza di mio suocero per pulirmi un’ultima volta. Ho preso il tovagliolo dallo scaffale, ho pulito la polvere, ho piegato la sua vecchia camicia, che non avrebbe mai più indossato.

Sul tavolo giaceva la Sacra Scrittura.

Le ho prese con cura, come prendere la mano calda di una persona che non c’è più. Si è aperto da sola su una pagina dove era evidenziato a matita:

“La fede senza opere è morta.”

Un piccolo pezzo di carta scivolò fuori tra le pagine.

Su di essa era scritto con una mano tremante:

“Sotto il materasso. Dal lato della testa. Per Halina”.

Le dita mi si sono raffreddate.

Ho preso il materasso e ho visto una busta spessa e ingiallita, chiusa con un vecchio sigillo rosso.

Sulla busta c’erano le parole:

“Per Halina Krawczyk — mia figlia.”

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BLOCCO 2

Mi sono seduta per terra accanto al suo letto.

Le ginocchia poggiavano sulle tavole fredde, e la busta tremava tra le mie mani come se non fossi io a tenerla, ma a tenermi in braccio.

“Per Halina Krawczyk — mia figlia.”

Ho letto queste parole 3 volte.

Non “per la nuora”.

Non “per la moglie di mio figlio.”